trago em mim um amor

que aconteceu e virou meu.

 

ele é egoísta e só.

ele é rico de dar dó.

ele é desconfiança.

mal criado igual criança

que chora sem sucrilhos.

 

vive de brilhos passados

em um quarto iluminado

a sete velas.

esse amor sempre se esconde

aonde eu sei.

esse amor mora sozinho

numa casa imensa

e vazia.

esse amor nunca viu a luz do dia.

 

ele é único. ele é lírico.

ele é telúrico e sínico.

ele é a cobra

comendo o rabo.

ele começa

aonde eu me acabo.

 

ele é o vinho na mochila

que chia por não ser tomado.

esse amor receia

 ser derramado

entre cacos.

 

esse amor é antigo

e tem um olho opaco

que só enxerga de perto.

esse meu amor é deserto

e, de certo, assim ele há de ser.

 

ele segue resignado

e inflamado,

ciente do combinado:

a dona dele

não o pode receber...